Alejado el proceso
de la idea inicial
al no escribir se acallan
en mi seno los sentimientos
como pequeñas y vagas
nebulosas de palabras no nacidas
(pero asquerosamente vivas).
Borrones grises espectantes
junto al papel ansioso
son mis Errores,
mis desechos y mis deshechos,
todos incomprendidos
por ésta su naturaleza de no escritos
en su lucha contra la inspiración.
Y aquí llegan inútiles estúpidos
los intentos (como éste)
al pensar
que estos afilados regresos
no son más
que parte del proceso.
Is it all as it seems,
so unresolved, so unredeemed?
If I remain,
how will I know?
