Me duele el corazón (muahahaha)

Observa mi corazón, amada mía.

Siente el latir de nuestra pasión.
Gozo y locura sin fin en sintonía.
Miradas que arruinan la razón.
Abrazos convertidos en picardía.
Besos que acuchillan sin compasión.

Es nuestro amor, plagado de ironía.

Cuerda atrás

Hay unas notas
que ahora cuelgan
de una lámpara de metal
y que suenan
a la infancia
del niño de los huevos de oro.

Los ojos del pájaro
permanecen fijos sobre el negro
y sus alas,
rotas,
inmóviles.

El temor
a que también haya enmudecido
atornilla el sonido
en el recuerdo.

Pero la cuerda,
hipnotizante,
sigue ahí
balanceándose
cada noche.

Hadjime

Con un gesto perfecto
hago que los pilares
se tambaleen
como un gigante
sobre muñones.

La reacción es tardía,
torpe y grotescamente
esclarecedora:
la musculosa estructura
se encoge angustiada
y los ojos
piden clemencia.

Sobre la arena
el error no merece perdón
y, un segundo más tarde,
mi sonrisa
alcanza la del caído.

Traje de noche

Vestirás la prenda sobre la que sangraron los dedos,
aquella que cosieron las lágrimas
en su abrupto camino hasta el suelo;
ésa donde se partieron mil agujas infectadas
por el óxido de almas defectuosas,
por el ácido de besos destilados.

Cansadas manos sujetan ese vestido blanco
que vio nacer, crecer, reír, llorar,
y arropó en el rincón más odiado.

Pero sus alfileres maestros siguen clavados
danzando al ritmo del corazón,
arañando cada centímetro de piel,
haciendo brotar la sangre en el momento oscuro
para que nunca lleguemos a olvidar
que nuestro destino es seguir bailando.

Feeder

Las moscas quieren beber
leche de mis ojos.
Friccionan sus patas
ansiosas sobre las mejillas
como violinistas sordos
rompiendo el silencio.

Miles de espectadores
observan el falo trempante
exultante-no triunfante
sobre el escenario.

Las notas rotas
exigen inmediata conclusión
y los actores obedecen y mueren
sostenidos en Do menor.

Los cuerpos demacrados
flagelan las blancas lágrimas
y yo, finalmente,
amamanto a mis pequeñas.

Art by Michael Hussar

Regocijo aviar

Un palomo y una paloma
en el borde de un tejado
recitan recetas humanas:
en escabeche los ancianos
y al pil-pil los tullidos.

Deducen los enamorados
que el cortejo pajaruno
sabe mejor condimentado
con ojos de obrero chino
que con patas de gallo.

Embobados sobre la acera
pasean deliciosos platos
ajenos a pasión culinaria
entre dos orondos pájaros
desatada con gallardía.

Y como leones follando
un palomo y una paloma
se regocijan en lo alto
de la infame naturaleza
de estos lerdos humanos.

Pollito, pollito

Pollito 1 quiere nadar
y se ahoga.
Adiós, pollito 1.

Pollito 2 quiere volar
y se estrella.
Adiós, pollito 2.

Pollito 3 quiere vivir
y se muere.
Adiós, pollito 3.

Pollito 4 quiere cocinar
y se fríe.
Adiós, pollito 4.

Pollito 5 quiere comer
y revienta.
Adiós, pollito 5.

5 pollitos quisieron hacerme feliz
y sólo los vi morir.
Ahí te quedas, inocencia.

Photo by Suzi 9mm

Ingenua tarea

Ingenua tarea
pero abre puertas

en espacios vacíos.
Surca los ríos

sin dejar estela.
Barco sin vela

con un objetivo:
la rima del olvido.

....."We sail through endless skies
.............Stars shine like eyes"

Dolor es arma

La sombra de alguien grande
empequeñecido
se retuerce y se muerde
tratando de exorcizarse.
Él la observa desde arriba,
siempre está arriba,
controlando cada gesto,
y sólo dejará huir a las
l á g r i m a s.
Dolor es su arma
de destrucción masiva.
Dolor inodoro-silencioso
imprescindible en su plan
no pensado-ya nacido.
Por cada uña que nace
en la sombra de cristal
él crea un muro de acero
que ella ya no araña.
La sangre de sus dedos
dibuja sobre el metal
bebés colocados
de palabras malsonantes.
Perseverancia
cobra entonces sentido
para el que cobra
y lo pierde
para el que pierde.

Dead Parts

I

Niño muerto
vestido de negro,
tez pálida
cual desencuentro,
nostalgia que agita
las manos en el aire denso
para disipar
la bruma del llanto yerto.

Madera gótica envuelve
pequeño cuerpo inerte,
olor tenue a bosque
revive la infantil esencia
de la que fue sonrisa,
ocio omnipresente
de revestir los ángeles
con pieles inocentes.

Suaves ondeos agudos
se esfuman en crecendos graves
y vuelven como allegros mudos.

Espíritus murmurando penas,
fragmentos de silencios
que esquivan con torpeza
el filo de los sonidos
que los violines rezan
amargando los zumbidos
de los corazones quietos.

II

El gris se hace sonido
cubierto de sollozos
enfermos de sinsentidos
entre paredes ancianas.

Reflejados seres divinos
en los vitrales sangrientos
e ilustradores impávidos
de sufrimientos humanos
ahogados por el olvido.

Lágrimas espirituales
mojan frívolos himnos
enaltecedores de un futuro
aplastado por el hilo
que quiso resistir fiel
pero cayó hecho añicos.

Cientos de almas llorando
al pobre infante inválido
que corre sin movimiento
y con gesto esquivo
hacia la soleada tumba
donde esperan ávidos
miles de apestosos gusanos
que desharán la confección
de perfecta piel pálida
para servir de vestido
a algún querubín eterno.

Aberrante fusión by Partageé & Velocet

Photo by Joel-Peter Witkin

Incapaz

De nuevo,
segundo tras segundo,
en ceniza se convierte mi cuerpo.

Los anhelos de un futuro inexistente,
mensajeros del recuerdo,
de repente.

Arrodillado
en mi hedor mecánico
escupo lágrimas al ser estrujado.

La estructura de papel de seda
muere en silencio.
Esquela.

Mal día para cerveza y pistachos

Ella odiaba el rosa.
Manchas amarillas y verdes
acompañaban graciosas
a cáscaras de pistacho
en el día de la marmota.

Ya renegó de él en la tienda.
Pero si estás preciosa...
con este fantástico vestido
irás a la última moda.
Frente al espejo, pensaba:
Esta maldita zorra
intenta venderme la moto
y me obliga a una vomitona.

No le faltaba razón
y de esa guisa fue a la boda.
Una vez en el santo edificio
muchos la tomaban por loca.
Pero ellos no sabían que
ella odiaba el rosa.

Inspirado por y dedicado a Luciérnaga Bipolar

Decidle a los niños que ya no lo son

Risas ahogadas entre kilos de ternera,
borbotones de ketchup agujereando
la corbata de la marca deseada,
aros de cebolla con forma de anillo
de infinitos quilates en las pezuñas,
hojas de lechuga petrolificadas
sirviendo de piel a zapatos de ante.

Todo eso y mucho más llega a mi boca
como una pastosa masa de cemento
que me habla de los sueños perdidos
a miles de kilómetros de distancia
cuando los padres reciben este mensaje:
Decidle a los niños que ya no lo son.

"Un lugar Sensato en una tierra Sensata"

La ignominiosa levedad de la
cordura
corta manzanas con un martillo
y los trocitos que salpican
saben a yeso
y son mariposas ciegas
en un bote de cristal.
Mientras, los bebés leen
a papá y a mamá
antiguos cuentos de pasta dura
donde el murciélago es otro
maníaco.
El cuento de siempre
pero con tamaño
de semental afroamericano.
Y papá y mamá
se ruborizan uh-oh-hijosmíos.
Aunque hijosmíos se clavan espejos
en las manos
donde rebotan oh-oh-diosmíos
y se reflejan sonrisas
definitivamente f e l i c e s.

Sonríen, calla, grito

Penetra el sable
en el destino escrito.
Defectuoso,
como tantas veces,
sólo roza una arteria
prolongando
la agonía del noble.
Baño rojo sobre negro.
Perfecta
fuerza innata
apartando la arena
con su vida.
Calla su latido.
Grita mi alma.

This is Hallowe'en

Sirva de precedente:
durante una noche
todos los espíritus
serán adolescentes.

Así queda escrito:
podréis asustar abuelas,
ñoños niños blanditos,
mozas de escaparate y
demás clases de bichos.

No importa la edad,
inclinación sexual ó
causa de la muerte:
esta noche, disfrutad.



"Everybody scream, everybody scream!!
in the town of Hallowe'en"

Blue Velvet

Terciopelo azul
reptando por mi garganta.

Mommy!

Dos maniquíes
se besan lascivamente.
Inspiran puntos de sutura
con forma de alfiler
y alas de plata.

Baby wants to fuck!

Tras el escaparate
el mundo observa atónito
y las risas rompen el silencio
impuesto por las lágrimas
de los amantes.

Baby wants blue velvet.

Seres en cuenta atrás
espiran polvo de cenicientas
caídas en las noches olvidadas.
La compasión es egoísta
con los mutilados.

Now it's dark.

Compás

Tengo miedo.
Tengo frío.

(Respiración)

Tengo miedo.
Tengo frío.

(Respiración)

.........."I feel the empty...
.....I feel the minute of decay"

Grieta en la probeta

Se acercó a la herida
observando aún
el derrame
de voces sumisas.

Leves chasquidos
en las yemas de sus dedos,
burbujas de sueños
explosionando ploc-ploc,
alimento en el suelo
de hiena
con hambre atroz.
Días
con sabor a alquitrán
masticados con dolor.

Se apartó de la herida
olvidando aún
que una vez
todo fueron sonrisas.

Introspección

Quiero ver mi corazón.
La mano es el instrumento
y mi boca el camino elegido.

Separo venas y arterias con delicadeza.
Plop, plop, plop, plop. ¿No me quiere?
Deshojada, la flor palpita entre mis dedos.

Y, deshecho el trayecto,
orgasmos de sangre salpican ya mi cara.
Sin oxígeno, los circuitos se desconectan uno tras otro.

Los estertores de mi locura,
convertidos en risa ja-ja,
al fin y en el fin, comprenden.

Sorbete de rata

Pica hielo la cocinera
tras un impoluto delantal
cosido a mano con venas
y arterias disecadas.

Pica hielo con la destreza
que le robó a la mariposa
al arrancarle la cabeza
y comerse sus ocultas rosas.

Añade un poco de olvido,
una rata bien troceada
y listo para ser servido.

Cocktail en bandeja de plata:
"Aquí tienes, querido,
tu exquisito sorbete de rata".

Delirio

Acontece en la noche una empresa
y es querer
exprimir el zumo de mi tristeza.

Aún siguen respirando las estrellas
al amanecer
el oxígeno de sus venas.

Es la pasión que, esbelta,
no quiere perecer
sin antes recordar la escena.

........."It's not what you said...
......It's just how you said it to me"

Hasta entonces...

Circuito de triciclos

Lagrimales sedientos
claman por líquido
al ser fusilados
por la insinuación
de las curvas...
¡Curvas, curvas, curvas!
Que se hacen sonido
en el cuenco
al hundirse en sangre
las letras que tantas veces
temblaron
junto a sus zapatos.
Excelsas notas
tomadas a ciegas
por un niño sidoso*
en triciclo, sin miedo,
seguro de su muerte,
ansioso y preparado
para la lucha
con el recuerdo.

* Aquí aplicar cualquier otra enfermedad terminal a gusto del lector.

Blanco y negro

Miles de ellos.
Pequeños, delicados y efímeros
fragmentos de vida.

Alargo el brazo
y dejo que congelen mi mano,
que me hablen de tiempos por venir,
de ilusiones y conmociones.

Pero están cayendo.
Abajo, abajo, abajo...
Y en el suelo los veo morir.

Uh

Pajaritos por aquí...

Una bolsa de plástico
con pajaritos dentro
balanceada por designios
de un niño travieso.

Cantad, cantad, pajaritos,
disfrutad de este paseo
entre abedules y pinos,
¡alegres silbidos quiero!

Pero el bosque ha enmudecido,
tampoco hay movimiento:
el juego en odio se ha convertido.

Niño consciente del error
abre el ataúd donde pajaritos
asfixiados yacen muertos.

Photo by Madame du noir

-P

Hola,

Ventanas que se abren
exponen sus corazones
a mis bacterias.
Una, doli, treli.
Y yo que no puedo hablar,
sólo ver cómo surgen
frente a mi impuesta mudez.
Palabras que esperan
reciben la vaga respuesta
de un No silencioso.
Hoy no hay un por qué
y las razones mueren
al querer nacer.

¿alguien ahí?

Noches de negro

Respirar significa poco,
sólo que sigues aquí.
No eres más humano...
parece algo mecánico
evocar tiempos pasados
en hondos destiempos,
inspirar grumos de odio,
espirar gramos de hueso.

Resulta raro permanecer
y no poder expresar,
observar sombras desnudas
retorciéndose en la pared,
sus entrañas reventando
mezcladas en sinfonía
con los gritos robados
a las musas desvalidas.

Pero está el consuelo de ser
director del coro grotesco
donde cantan miembros
de cuerpos descuartizados,
carnicero-no-cordero,
ciego jurado corrupto
en tu juicio al infierno,
dueño de tus pesadillas.

Lightning strrriking agaaaiiinnn

Va a llover.

La tormenta se refleja
en el cuchillo
que gira, gira y gira.
El viento congela
resquicios de bondad.

Va a llover

y gira, gira y gira.
Simpatía que desprecia
alma hipnotizada.
¿Quién más duerme
en tu cama?
Relámpagos comunicándose
en código morse
cortan la conexión
con la realidad.
Y el cuchillo deja de girar.

Va a llover.

A modo de presentación

Soy el Alfa y el Omega
de mi propia destrucción.
La estúpida sombra
de un engendro sin compasión.

Soy el hermano egoísta
de la moral cristiana.
Una cuña de plata
donde los sueños resbalan.

Soy la ponzoña sangrante
en la mente del asesino.
Un corrosivo esputo
en el centro del raciocinio.