jueves, 31 de enero de 2008

Sueño en R de Rota

La Diosa duerme
con las piernas rotas
entre sus brazos.
El sueño ha vuelto,
en la almohada,
a hacerse un hueco.

Una sonrisa desborda
anquilosados pliegues de piel
y las mejillas borrachas
se sonrojan.

La cicatriz que cruza
su fragmentada médula espinal
se difumina ahogada
sobre la hierba.
Giran cuerpos fusionados,
incandescentes y tatuados
por palabras prohibidas
y pulsos rojos.

Pero no hay noche eterna:
los ojos se abren al día,
los pies no se mueven
y las mejillas borrachas
palidecen.






Photo by Shhhhhh

lunes, 28 de enero de 2008

Time shots

Horas que son minutos
y minutos que son segundos.

Minúsculos vasos amontono
al borde del pozo.

Segundos que son vacíos
y vacíos que son cuchillos.

Ebrio de chupitos de tiempo
que no digiero.



..................."Your time is
...........tick tick ticking away"

martes, 22 de enero de 2008

Suicide Wish Boy

I


Así se sentía Chico Deseo:
como una pelota de cristal
ansiosa por botar en el pavimento.

¡Soltadme, manos!
Gritaba con desespero
entre sollozos y quejidos
queriendo morder al dueño
con su boca de alfileres.

Así se sentía Chico Deseo:
imagen refleja de la impaciencia
a la sombra de un gran abeto.
Y sobre su amarillenta copa
arman los cuervos gran revuelo
pues ellos también esperan
la llegada del destino grisáceo
que aún no se deja desatar
algo más abajo en el suelo.

Desorientado por la inutilidad,
así es como se sentía Chico Deseo,
luchando con las manos gigantes que,
cansadas por noches en desvelo,
hastiadas por desmanes furiosos,
desfallecen dejando caer al niño enfermo
ahí donde perdió la inocencia.

Cristales de colores abiertos
reflejan el atardecer en un jardín
regado por lágrimas de petróleo
y angulados estertores infantiles.

¡Gritan, gritan, gritan los cuervos!
(el banquete se presenta delicioso)
¡Chico Deseo ha muerto, Chico Deseo ha muerto!


II


9 pisos más abajo
trayecto concreto
en ronco aterrizaje
sobre el asfalto
y las partes
son otras muchas partes
potencia las apariencias
heridas
el gesto forzado
la grava que agrava
la línea partida
miradas que acusan
a una sombra que escapa
y los ojos
se visten de tiza
dibujando el contorno rojo
tiembla por siempre
la barandilla
9 pisos más arriba







First paint by Michael Hussar

lunes, 14 de enero de 2008

Grietas orgánicas

..........Lo recibí envuelto en plástico mientras su cuerpo se desplomaba entre las sombras del callejón. Gracias por el regalo –pude decir antes de ver cómo se apagaban sus ojos.

..........Dejé aquel perfecto cuerpo ya vacío y corrí bajo la lluvia en dirección a casa con el preciado tesoro entre mis brazos. Las lágrimas se mezclaban con las frías gotas que desde hacía días no dejaban de caer sobre la ciudad. Mis labios, y a veces mis ojos al cerrarse fuertemente durante unos instantes, lograban a duras penas contener el llanto que trataba de escapar golpeándome una y otra vez.

..........Una temblorosa mano consiguió hacer girar la llave y con un clac-clac se abrió la puerta. Dejé caer el empapado abrigo junto a la entrada, encendí una luz y desplegué el envoltorio sobre la mesa del salón. Acariciaron entonces las yemas de mis dedos su suave y húmeda superficie mientras memorizaba cada una de sus formas, y poco a poco fueron dejando paso a mis uñas, que iban desgarrando con delicadeza el frágil tejido para que, trocito a trocito, se convirtiera por completo en parte de mí.

Una hora antes

..........Teníamos la extraña costumbre de ir a cenar a restaurantes de comida internacional para acabar pidiendo siempre lo mismo: carne; a ser posible carne sólo con carne y poco hecha. Esa noche era el turno de “Il Gondoliere”. Como siempre, degusté mi entrecot con parsimonia, exprimiendo y paladeando cada explosión de sabor que me ofrecía la ternera y su sangre con cada movimiento de mis mandíbulas. Pero había algo que no marchaba bien: ella. Su copa de Cirsion permanecía intacta y su mirada se perdía en un cuchillo que lo único que hacía era rozar el solomillo. ¿Estás bien? ¿No te gusta… quieres que te pida otra cosa? -le pregunté aún sabiendo cuál sería la respuesta. Levantó la vista como despertando de un sueño. No te preocupes… es sólo que no tengo demasiada hambre –contestó sin la más mínima expresión en su cara.

..........Cuando salimos, cómo no, seguía lloviendo. Abrí el paraguas y anduvimos en dirección al piso. La cogí de la mano. Un escalofrío recorrió mi cuerpo entonces: estaba fría, terriblemente fría. Al momento detuvo el paso. La miré asustado. Sin mediar palabra alguna abrió los botones de su abrigo de terciopelo negro y posteriormente los de su ceñida camisa azul turquesa. Aterrorizado, dejé caer el paraguas al suelo. Una brecha de unos veinte centímetros en su pecho dejaba escapar auténticos borbotones de sangre, salpicando y manchando su ropa y su cuerpo de marfil. No sé por qué no había hecho esto hasta ahora –lloraron sus labios mientras de la herida sacaba con primor su más íntima posesión, aquello que durante años tanto había anhelado alcanzar.

viernes, 11 de enero de 2008

Irónica inmensidad

¿Causa de la muerte?
Inanición.

183,2 kilogramos de pura masa
grasienta
yacieron esparcidos frente al frigorífico
delineando sobre mármol negro
los sueños suicidas
de nachos con salsa picante
light.
Y la causa de la muerte resultó ser
inanición.
Como lo oís, hermanitos:
inanición.

Sucede con frecuencia
que la vida escapa
chapoteando en la mayor de las
ironías.

lunes, 7 de enero de 2008

martes, 1 de enero de 2008

By Demons Be Driven

Ira es el eterno animal dormido.
Eterno animal.
El celuloide lo hace más irreal.

Despiertas una noche y descubres
los hilos deshechos de la locura,
los hijos desquiciados de Madre.

Ella estaba tan cerca
y tú la oiste llorar.
Sonidos entrecortados
de la rubia inocencia.

Gritos.

La justicia no tiene sentido
en esta oscuridad
pero cría lágrimas de sangre en el portal.

Nunca pensaste en matar
porque no es natural
habiendo cerdos que degollar.

Pero los cerdos hoy no visten de rosa,
sus galas son espejos rotos

y observan

y observas

La justicia no tiene sentido...
si miras los nudillos rojos
e Ira despierta y el fulgor es suyo
tras un gesto prohibido.






.........Give me anything but this
Give me the strength to live through it