Lagrimales sedientos
claman por líquido
al ser fusilados
por la insinuación
de las curvas...
¡Curvas, curvas, curvas!
Que se hacen sonido
en el cuenco
al hundirse en sangre
las letras que tantas veces
temblaron
junto a sus zapatos.
Excelsas notas
tomadas a ciegas
por un niño sidoso*
en triciclo, sin miedo,
seguro de su muerte,
ansioso y preparado
para la lucha
con el recuerdo.
* Aquí aplicar cualquier otra enfermedad terminal a gusto del lector.
Uh
Hola,
Ventanas que se abren
exponen sus corazones
a mis bacterias.
Una, doli, treli.
Y yo que no puedo hablar,
sólo ver cómo surgen
frente a mi impuesta mudez.
Palabras que esperan
reciben la vaga respuesta
de un No silencioso.
Hoy no hay un por qué
y las razones mueren
al querer nacer.
¿alguien ahí?
Respirar significa poco,
sólo que sigues aquí.
No eres más humano...
parece algo mecánico
evocar tiempos pasados
en hondos destiempos,
inspirar grumos de odio,
espirar gramos de hueso.
Resulta raro permanecer
y no poder expresar,
observar sombras desnudas
retorciéndose en la pared,
sus entrañas reventando
mezcladas en sinfonía
con los gritos robados
a las musas desvalidas.
Pero está el consuelo de ser
director del coro grotesco
donde cantan miembros
de cuerpos descuartizados,
carnicero-no-cordero,
ciego jurado corrupto
en tu juicio al infierno,
dueño de tus pesadillas.
Va a llover.
La tormenta se refleja
en el cuchillo
que gira, gira y gira.
El viento congela
resquicios de bondad.
Va a llover
y gira, gira y gira.
Simpatía que desprecia
alma hipnotizada.
¿Quién más duerme
en tu cama?
Relámpagos comunicándose
en código morse
cortan la conexión
con la realidad.
Y el cuchillo deja de girar.
Va a llover.
Soy el Alfa y el Omega
de mi propia destrucción.
La estúpida sombra
de un engendro sin compasión.
Soy el hermano egoísta
de la moral cristiana.
Una cuña de plata
donde los sueños resbalan.
Soy la ponzoña sangrante
en la mente del asesino.
Un corrosivo esputo
en el centro del raciocinio.
